E’ lui, il tempo che si accomoda sulle strade
porta una fascia imbevuta di sale. Un racconto
prende forme diverse. Io sto là, tra pascoli e viste
niente di che. Il sole di questa mattina
inciampa sulle siepi di Alloro, incide la sagoma curvata
e il prato è peggio del pascolo con tutte le viste mancanti.
Neanche la storia ne sa qualcosa di più, nessuno
s’immagini di essere corda o addirittura scala chiodata.
La mia smania ora se n’è andata, le capriole sarebbero servite
a te per farmi entrare in uno spiraglio di vento
macché. Dimenticare è la formula magica di quelli
che tengono il cuore parcheggiato a destra.
Tutto, eccetto le foglie del Liquidambar
tanto belle quanto inutili al vagabondare
dentro qualche giardino. Inutili e preziose.